La bambina senza nome – parte decima

Su Caffè Letterario è stata da poco pubblicata la decima parte del racconto ‘La bambina senza nome’ che potete leggere anche qui.

Samuele maledì dentro di sé quel impiccione di Otello con le sue uscite fuori tempo.

«Lore, Esme è una tua amica che deve arrivare da Bologna?»

«Ma di ben so. Non vuoi rispondere!» esclamò ancora una volta Otello col suo vocione sgraziato alto più di tre ottave del normale. Aveva sovrastato tutte le altre voci presenti nella sala.

Samuele si appoggiò coi gomiti sul bancone e fissò l’amico. Aspettava una risposta che tardava a venire.

Lorenzo inspirò un bel po’ di aria prima di rispondere. Si diede dello sciocco. Nessuno poteva associare quel nome alla bambina che aveva portato lì, perché solo lui e Bea conoscevano che l’aveva battezzato così.

«Scusa Sam. Mi ero dimenticato che l’ho chiamata Esmeralda, come quella del gobbo di Parigi, perché non vuol dire come si chiama. Quindi la stanza è per lei».

Samuele stava per dire qualcosa, quando udì un perentorio «Cammina» che proveniva dall’esterno. Una voce che non riuscì attribuire a nessuna delle sue conoscenze.

Come telecomandati si volsero verso la porta che rimaneva chiusa. Però fuori si sentiva uno strascicare di piedi e delle imprecazioni colorite.

Samuele uscì sullo spiazzo anteriore ma non vide o ascoltò nulla. Solo lo zirlo, il verso del tordo nascosto tra il fogliame della quercia, che durante la stagione estiva offriva un po’ d’ombra alle macchine parcheggiate. In quel momento c’era solo l’Audi A3 di Lorenzo. Sul prato alla sua sinistra che aveva necessità di essere falciato non c’era nulla. Nemmeno il solito merlo impertinente che veniva a elemosinare delle briciole. Sotto il gazebo, dove nelle giornate calde d’estate sedevano i clienti della trattoria, lui cercava l’origine dei rumori percepiti.

Poi girò intorno all’edificio fino all’ingresso del bed and breakfast, al momento deserto, seguendo la striscia che consentiva alle macchine, la sua e di Beatrix, di entrare e uscire dalla rimessa. Nulla. Allungò lo sguardo fino al bassocomodo, piuttosto malmesso, senza vedere nessuna persona. A quella vista Samuele ricordò il motivo per cui aveva chiamato Lorenzo. Dovevano valutare se ristrutturarlo oppure demolirlo per costruirne un altro con il forno a legna. In entrambi i casi l’amico doveva fare disegni e calcoli per il progetto da consegnare all’ufficio tecnico del comune. Anche lui sarebbe stato capace di produrre quanto serviva ma non si era mai iscritto all’albo, al contrario di Lorenzo. Per lui era vitale, perché era la sua professione. «Non appena rientro gliene parlo» mormorò a filo di labbra proseguendo verso l’ultimo lato dell’edificio dove c’era il suo ingresso privato e quello del ricevimento merci.

Nulla.

Deluso e inquieto, perché avvertiva che qualcosa di strano si stava verificando o tra poco sarebbe avvenuto, si avviò per rientrare nella sala. Un nuovo segnale lo colse.

Un brivido di freddo scese lungo la schiena. “Non è freddo ma qualcosa che non so governare”.

L’aria era immobile, neppure un refolo di vento. Nessun uccello cantava o volava nonostante la mangiatoia fosse ricca di leccornie per loro. “Di solito c’è movimento! Oggi tutto sembra fermo. Quella cinna non ha portato fortuna alla trattoria”. Riprese a camminare lentamente e col capo che guardava in basso. Si fermò ancora un istante fuori dalla porta della trattoria come se sperasse di trovare la soluzione a tutti i suoi malesseri. Rimase di stucco perché anche il brusio dei clienti era sparito.

«No. C’è una malia cattiva nell’aria» borbottò spingendo con decisione il battente della trattoria.

Tutti guardavano verso la porta su cui era scritto ‘privato’ con la mano che diceva ‘alt’ ai non autorizzati.

«Ecco il motivo del silenzio!» affermò con voce per nulla dolce.

Giovedì Laura…

Un caso per tre

Corrado aveva trovato su un giornale enigmistico due brevi righe.

Giovedì Laura mi amerà. Prima di pranzo andremo al mare, staremo sulla spiaggia, da soli. A cena, davanti al tramonto, mi inginocchierò e …”.

Il giornaletto proponeva una sfida ai suoi lettori. Dovevano proseguire scrivendo un mini racconto di quattrocento parole. I migliori tre a insindacabile giudizio della redazione sarebbero stati pubblicati col prossimo numero di febbraio.

Corrado che aveva velleità di scrittore accettò la sfida ma… c’è sempre un ma o un forse che si mette di traverso. Ma lui cominciò a scrivere ignorando tutti gli avvertimenti che la sua mente gli suggeriva.

Giovedì Laura mi amerà. Prima di pranzo andremo al mare, staremo sulla spiaggia, da soli. A cena, davanti al tramonto, mi inginocchierò e …’. L’ispirazione si seccò a Corrado.

Fissò il foglio bianco con quelle due righe. Depose l’hastil dorata. L’ostinazione di Corrado per la scrittura manuale era nota a tutti, perché odiava il computer e amava il piacere di scrivere le sue storie con la penna stilografica, suscitando i risolini di scherno degli amici. Però lui continuava fare così.

Rimase con l’occhio fermo a quei puntini di sospensione. La mente gli diceva che era inutile proseguire ma la mano avrebbe voluto mettere nero su bianco, anzi color seppia sul foglio avorio. Era l’eterno duello tra la ragione e le velleità dello scrivere. Si grattò con vigore la guancia pelosa. Si girò e vide alle sue spalle la fila ordinata di quaderni ad anelli di vari colori. Rossi per i romanzi, blu per i racconti e gialli per le poesie. Il rosso era predominante, gli altri facevano da corona.

Sorrise e accartocciò il foglio che finì con lancio perfetto nel cestino, già pieno fino all’orlo. Ne prese uno vergine dalla pila sulla scrivania e cominciò a scrivere.

Giovedì Laura mi amerà. Prima di pranzo andremo al mare, staremo sulla spiaggia, da soli. A cena, davanti al tramonto, mi inginocchierò e …’

Ma nulla. La mente si ostinava a chiudersi su se stessa. Non ne voleva sapere di proseguire. Questo incipit l’aveva colpito quando l’aveva letto sul giornaletto che ammiccava insolente tra la pila di riviste sulla sua scrivania. Tuttavia era arenato su quelle due righe. “Lo lascio sedimentare?” Strinse gli occhi e si appoggiò allo schienale della sedia. Gli sembrò una buona idea. Messo il cappuccio alla penna e deposta con delicatezza sul foglio appena scarabocchiato, si alzò per andare alla finestra. “Sedimenta, sedimenta” pensò, ammirando la campagna, che stranamente era di un verde un po’ ingiallito a dire il vero, proprio a causa del caldo che da settimane gravava sulla pianura. Una cappa di calore che seccava tutto comprese le sue idee.

«Ma Laura chi è?» Corrado si specchiò nel vetro chiedendosi se lui avesse una Laura.

«No. Nessuna Laura in vista. Quindi giovedì gnocchi e per di più da solo. Niente in ginocchio da te» commentò Corrado, che si girò di scatto, tornando alla sua postazione.

‘… le dirò. -Mi dispiace ma io non ti amo.

Omaggio a maggio. Tautogramma in M

Per il consueto gioco del lunedì Elettasenso propone un tautogramma in M.

Ecco il mio

Mille miglia mancano al milione, managgia. Marciano una moltitudine di moscerini, muovendosi a macchia. La macchina morde la mulattiera. Le montagne maestose mettono in mostra minuscoli microcosmi.

La morte miete senza misericordia nel mondo. Un macello!

La madama magari mima Marianna e in malafede mescola i modelli.

Il maestrale minaccia, maledizione!

Il mostro mette in mostra i muscoli.

Minchia!

Natale con amore di Elena Andreotti

Natale con amore: Novella (Rinascere Vol. 2) di [Elena Andreotti]

Natale con amore di Elena Andreotti – Non solo campagna

Premetto che non sono un grosso estimatore dei romanzi cosiddetti rosa. Perché poi li classificano così non saprei. Comunque diciamo quei romanzi dove sentimenti e passioni sono il filo conduttore della storia.

Ho letto Natale con amore e sono rimasto piacevolmente sorpreso per il garbo con cui sono stati raccontati i sentimenti di Alexandra, una giovane donna che fuggita da un mondo ristretto di una sperduta cittadina dell’Alaska ritorna qui dopo dieci anni.

È come se quel lasso di tempo non sia mai trascorso. Ritrova quella passione che credeva d’aver domato e si interroga sui propri sentimenti fino a trovare la dimensione giusta. Per chi fosse curioso di sapere come finisce suggerisco loro di acquistare l’ebook o il cartaceo.

Elena tratteggia in modo mirabile i vari personaggi con le loro passioni, sensazioni e sentimenti. Tutto ruota intorno alla crisi di Alexandra che scavando dentro se stessa sa a chi donare il proprio cuore.

La scrittura agile accompagna il lettore pagina dopo pagina fino alla fine. Una lettura piacevole che prende la curiosità e sospinge a leggere la storia.

A chi piace questo genere di storie è consigliatissimo ma anche a chi, come me, è un po’ refrattario e predilige altro.

Gioco del lunedì – un haiku per divertirsi

Oggi è lunedì 8 e Eletta Senso ha proposto il consueto gioco.

Ecco che cosa ho partorito.

La prima era l’esercizio di allenamento

Vi è una certa inclinazione di luce,
i pomeriggi d’inverno —
che opprime, come il peso
di musiche di cattedrale —

Una ferita celeste, ci apporta —
non ne troviamo cicatrice,
ma un’interna differenza,
dove stanno i significati —

Nessuno può insegnarla — altrui —
è il sigillo della disperazione —
un’imperiale afflizione
inviataci dall’aria —

Quando viene, il paesaggio ascolta —
le ombre — trattengono il fiato —
quando va, è come la distanza
nell’aspetto della morte —

Una ferita
troviamo cicatrice,
aspetto morte

Ecco quello con mie poesie

Doriana 1

Tu sei selvaggia e spinosa,
tu sei indomita e fiera:
non t’appassire ora,
perché bella è per la vita ora.
Fiore di serra incolto,
fiore di campo disadorno
rifiorisci alla dolce aria
della fresca e odoroso Primavera.

Bella la vita,
non t’appassire ora,
fiore di campo

Doriana 2
Quando tu graffi,
quando tu fai le fusa,
sei come una gatta,
che incanta.
Quando tieni il broncio,
quando sorridi,
sei come il sole
che gioca lassù fra le nubi.

Quando tu graffi,
Quando tieni il broncio,
sei il sole

 

 

Una bella sorpresa…

Sara del blog leggimi e scrivimi ha pubblicato la recensione del libro scritto a quattro mani con Elena. La ringrazio per le sue lusinghiere parole. Veramente un bellissimo regalo per Pasqua.

Un giallo a quattro mani ^_^

Lo ammetto, sono rimasta piacevolmente conquistata dallo stile fluido, dal non rendermi minimamente conto del “cambio di mano” nello scrivere, davvero una cosa sorprendente secondo me ^_^ Ero un po’ curiosa di sapere come sarebbero riusciti a fare incontrare i loro personaggi, Debora e Walter che ormai conosco bene avendo letto più libri che li vedono protagonisti, ma soprattutto, ero impaziente di sapere come avrebbero potuto farli interagire essendo entrambi due personaggi davvero originali….

il resto lo potete leggere qui.

 

Cosa penso di questo libro

I migliori anni

Citazione da “I migliori anni” di Cinzia Giorgio.

Comprendeva tuttavia i sentimenti di sua cognata: essere amati era meraviglioso, ma non riuscire a ricambiare era una tragedia, che per Irene si era perpetuata nei mesi e negli anni, e che a lungo andare l’aveva logorata.

Di Cinzia Giorgio avevo letto in precedenza ‘La collezionista di libri proibiti’, ‘La piccola libreria di Venezia’ e il romanzo storico ‘Maria Maddalena’.

Niente di straordinario ma libri molto godibili. Fra i loro pregi c’era uno stile impeccabile e testi privi di errori o refusi  – evento insolito per la casa editrice Newton Compton famosa per le castronerie che lascia nei libri che pubblica.

Fiducioso ho comprato l’ultimo romanzo di Cinzia Giorgio e sono rimasto deluso non da come scrive ma dalla storia. Senza spoilerare il testo in pratica tratta di due storie con la stessa protagonista, Matilde, che al presente narra le sue angosce nel diventare nonna e scorre nel passato le sue vicende dal 1943 al 1948. Se i flashback hanno una forza espressiva che tiene avvinto il lettore, l’altra parte è di una noia senza fine, perché ripete con monotonia la sua ansia di diventare nonna.

Secondo me sarebbe stato sufficiente un paio di capitoli iniziali – massimo due – dove narra i suoi deliri esistenziale e un capitolo finale dove l’incontro con un vecchio amore la risveglia dal torpore. In mezzo senza interruzioni il lungo flashback che narra le sue vicende durante la guerra e nell’immediato dopoguerra.

Comunque io sono io, lei è l’autrice. Rimane il rammarico di una storia ben scritta a singhiozzo, interrotta qua e là da quel rimuginare e rimasticare la medesima cosa.

Quello che non ho capito se si tratta di un romanzo autobiografico che riguarda la nonna della scrittrice. Però non cambia molto il mio giudizio complessivo.